Was mich meine Entführung im Südsudan über Mut und Verbundenheit gelehrt hat

Von: Poni Abraham, Advocacy and Communication Coordinator, Südsudan

Mein Name ist Poni und ich bin die Advocacy- und Kommunikationskoordinatorin für Women for Women International im Südsudan.

Es ist später Nachmittag, und ich renne seit Stunden durch den Wald, Schlamm klebt an meinen Stiefeln, Schweiß mischt sich mit Regen. Ich weiß nicht, wo ich bin. Ich weiß nicht, ob ich überleben werde. Die Männer, die uns entführt haben, haben ihre Drohungen deutlich gemacht.

Ich bin erschöpft. Ich denke an meine Mutter, an meine beiden kleinen Kinder. Ich versuche, ihre Gesichter nicht vor mir zu sehen – aber ich tue es trotzdem. Ich kann nicht anders.

Ich hätte nie gedacht, dass mein Leben so enden könnte.

An diesem Morgen hatte ich ein Gefühl, nicht ins Auto einzusteigen. Aber ich schob es beiseite. Ich arbeite für Women for Women International, eine Organisation, die Frauen unterstützt, die Krieg und Gewalt überlebt haben.

Wir fuhren aus Yei im Südsudan heraus, auf dem Weg zu unserem Trainingszentrum, als wir bewaffnete Männer in militärischen Regenmänteln sahen. Wir dachten, es sei ein Kontrollpunkt. Doch dann tauchten mehr Männer auf, umringten unser Fahrzeug und gaben uns Zeichen, von der Straße abzufahren. Da wusste ich, dass etwas furchtbar schief lief.

Sie befahlen uns, auszusteigen. „Versucht nicht, etwas zu verstecken“, warnten sie. Wir gehorchten. Sie nahmen uns das Wenige, das wir dabeihatten, und zwangen uns, mit ihnen in den Wald zu gehen.

Stunden vergingen. Wir waren erschöpft, verängstigt, wussten nicht, was als Nächstes passieren würde. An einem Punkt trennten sie einen Teil unserer Gruppe ab. Ich erinnere mich an den tiefen Schmerz in meiner Brust, als ich meine Kolleginnen und Kollegen zwischen den Bäumen verschwinden sah.

Den Rest von uns führten sie tiefer in den Wald. Jedes Mal, wenn wir stolperten, schlugen sie uns. Schließlich erreichten wir ein neues Versteck. Die Luft war schwer und still, nur unterbrochen vom Prasseln des Regens auf den Blättern. Ich spürte, wie die Last des Tages mich überwältigte.

Irgendwann hörte ich auf, gegen die Angst anzukämpfen. Ich legte mich auf den kalten, schlammigen Waldboden, wickelte mich in meine Jacke und schlief ein.

Als ich aufwachte, war etwas anders. Die Männer sprachen leise, ihr Ton weniger hart. Dann, plötzlich, sagten sie uns, wir sollen gehen. Ich glaubte ihnen zuerst nicht. Doch wir liefen – Schritt für Schritt – aus diesem Wald heraus. Keine Geräusche. Keine Schüsse. Nur Stille. Wir waren frei.

Stunden später, nachdem wir ein vorbeifahrendes Fahrzeug angehalten hatten, kamen wir zurück nach Yei. Lebendig.

Ich fragte mich: Ist dieser Job mein Leben wert? Meine Familie flehte mich an zu kündigen. Aber etwas in mir hatte sich verändert. Jahrelang habe ich Frauen zugehört, wie sie ihre Geschichten des Überlebens erzählten – Geschichten von Gewalt, von Verlust, davon, wieder Hoffnung zu finden. Ich dachte, ich verstehe sie. Ich dachte, Mitgefühl wäre genug. Doch nach dem, was passiert war, wurde mir klar, dass es einen Unterschied gibt zwischen Verstehen und Wissen.

Jetzt weiß ich, wie es sich anfühlt, die Kontrolle zu verlieren, echte Angst zu erleben und sich an den Glauben zu klammern, wenn man sonst nichts mehr hat. Und in diesem Wissen habe ich eine tiefere Verbindung zu den Frauen gefunden, mit denen ich arbeite.

Ihr Mut hat mich immer inspiriert. Jetzt stärkt er mich auch.

Diese Erfahrung hat meinen Geist nicht gebrochen – sie hat ihn erneuert. Sie hat mich daran erinnert, warum diese Arbeit wichtig ist, warum wir nicht aufgeben dürfen, selbst wenn die Welt grausam und unsicher erscheint. Ich habe meine Entscheidung getroffen: Ich werde nicht weggehen.